La religión, querido Marx, ya no es el opio del pueblo. El pueblo abandonó las iglesias, al menos en Occidente, para lanzarse en masa a los estadios deportivos. En el caso de España, léase de fútbol y solo de fútbol. El pan y circo se organizaba entorno a 23 señores en pantalón corto, y el aficionado blasfemaba ahora con total impunidad cosas que en sagrado debía callar. El llamado deporte rey era un narcótico ideal, lo fue durante años. Años que ahora parecen felices y lejanos, porque hoy el fútbol ya no es eso sino todo lo contrario. El fútbol tiende a lo anfetamínico. Ya no seda: revoluciona. Instalados en el duopolio, con algunos medios como incansable fuelle que han convertido a un deporte en una cuestión de vida o muerte, los españolitos de a pie hemos entrado de cabeza en una piscina de mierda. La prensa deportiva, dice el gran Enric González, solo busca masturbar al lector, por lo que la mejor aproximación escrita al fútbol la dan medios no deportivos. En la televisión la cosa está aún peor, porque es allí donde más se ha hinchado la burbuja. Algún día explotará, y entonces habrá contertulios que se darán cuenta, quizá sin horror alguno, que llevaban cinco años hablando de nada.

El showtime (que me perdonen los Lakers) televisivo que se practica ahora mismo en España antes, durante y después de cada partido es aberrante. Y la imagen de arriba lo ilustra de maravilla. Partamos de la base de que la entrega del Balón de Oro a Leo Messi no debería ser tan noticia: la noticia sería que se lo dieran a otro. Pero bien, es una de esas inevitables fiestas de fútbol. Un show engordado desde dentro que, al parecer, bien merece un programa. Entero. Un sarao en el que gracias a Piqué viene a cuento meter a Shakira y sacarla a bailar con Blatter. Y claro, la chispa televisiva de hoy en este país se cortaría una mano antes que quedarse ahí, así que se encomienda al savoir faire del forofo Roncero, que adquiere tintes de guiñol (cuando no es él es otro, no es nada personal) en su baile y en su verbo. Es solo un ejemplo, pero no uno cualquiera; estamos hablando de agenda periodística.

Lo peor de todo, no obstante, vive debajo. Esa banda sobreimpresionada en la que habitualmente se da voz sin filtro a cambio de unos cochinos céntimos se supera a sí misma y se convierte en una guía absurda: como si alguien fuera ajeno a ello, nos informa de lo que hace Roncero. Una oda a la neurona desenchufada. Una más.

Si os gusta Sabina es posible que tengáis ante vosotros una hora larga de la mejor charla que se ha tenido con él. Relativamente cronológica, repasa la vida del Joaqui desde que empezó a trastear por La Mandrágora (en Tabernillas, con Lucía, aquella morena bajita que no estaba mal, qué magia es Rebajas de enero…) hasta que llegó la Jime y más allá. Bendita Jimena, qué mujer. Qué Rosa de Lima.

Una hora larga de charla entre dos hombres que no temen a la desnudez emocional y personal; de hecho, creo que son los máximos exponentes que conozco, y Sabina afirma en esta misma entrevista que el disco 19 días y 500 noches (¿su mejor disco?) es casi producto de las drogas.

Sabina, “un hombre de orden”, con un billar en casa. Francés, por supuesto… Millás, un personaje realmente curioso, con esa manera de hablar tan peculiar… Dos grandes.

Dale al play. Yo me voy a ver Choose Me…

Estas son mis primeras palabras en OmmWriter. Ya ves, ¿qué puedo haber tardado en escribirlas? Unos segundos, ni llega al minuto todavía. Bien, pues en tan poco tiempo te puedo decir que si te gusta escribir… tienes que descargarte este programa. Es genial.

OmmWriter es un programa de tratamiento de textos, pero nada (o casi nada) que ver con Word, OpenOffice o similares. De hecho, no es un programa de tratamiento de textos: es un sitio donde escribir. Como si hubieras cogido al mítico bloc de notas y le hubieras puesto un personal shopper para presentarse lo más elegante posible a la recepción del embajador.

Lo mejor de OmmWriter, sin embargo, no es su elegancia. Ni el hecho de que sea gratis. Ni siquiera lo fácil que es instalarlo y usarlo. Lo mejor es que es un lugar ideal para escribir. En serio, pruébalo.

Vía La cárcel de papel.

Benjamin Zander, claro, tiene brillo en los ojos. Y una presencia brutal, y un ritmo hipnótico, y una manera de explicarse y vivirse que me recuerda al gran Roberto Benigni. Disfrutadlo.

El otro día fui con mi hermano al Camp Nou a ver el Barça-Depor. Bojan marcó en el minuto 15 y a la media hora el Barça había generado tanto juego, y tan bueno, que el 1-0 se quedaba muy corto. El Depor apenas había pasado de medio campo y Riki, la única referencia en punta, hacía llorar. Es decir: Barça on fire, rival desinfladísimo y una segunda parte para sentenciar disfrutando. ¿Estaba ganado el partido? No, claro. Nunca hay un partido ganado. Sencillamente, pintaba bien. Pero al lado de mi hermano, el dodotis culé: un señor de ¿50 años? que tras el 1-0 pedía calma, exigía más goles para estar tranquilo, recriminaba cada fallo del Barça… en lugar de disfrutar del fútbol y animar, que es lo que hay que hacer en un campo de fútbol.

Mi generación, los culés nacidos en los 80, hemos sido afortunados: no recordamos Sevilla y para nosotros la varita mágica de Cruyff, extendida luego a Rijkaard y Guardiola, ha estado siempre ahí. No hemos vivido las malas épocas, por mucho que tragar con tres Champions merengues fuera duro. El mejor equipo del siglo XXI probablemente sea el Barça, así que para nosotros confiar en nuestro equipo debería ser natural.

En lugar de eso, el dodotis se hereda. La inmensa mayoría de culés saca pecho tras el pitido final, pero agacha sistemáticamente la cabeza antes de cada gran cita. ¿Vamos al Bernabéu? Uy, palmamos seguro. ¿Semis contra el Inter? Nos follan fijo. Y así siempre. Pues no, señores. Podemos perder, porque nadie es infalible, pero antes del partido somos favoritos como el que más y tenemos que aprender a comportarnos como tal. Desde el respeto, Guardiola style, pero si no aprovechamos este impresionante momento del Barça para presumir de equipo… apaga y vámonos.

Fuera dodotis. ¿Vamos a ganar al Inter? Pues no lo sé, pero espero, creo y confío en que sí. Y si me equivoco no pasa nada. El ya dije yo que palmábamos me sirve de tan poco…

http://www.youtube.com/watch?v=FpOP7dwvIYU

En Youtube hay decenas de programas para ver, os recomiendo que le echéis un ojo para buscar algún famosete que os haga gracia porque seguro que la entrevista os encanta. Yo me quedo con las de Joaquín Sabina y Fernando Tejero.

http://www.youtube.com/watch?v=-_wUozCDxCI

La canción es de Big Star, y se llama Thirteen.

http://www.youtube.com/watch?v=Vz5VL3mcso4

36 kilos por Overmars, 35 por Saviola… ¡Bienvenido, Zlatan, has salido barato!

Mayo de 1999, Camp Nou, Barcelona. Manchester United y Bayern de Munich se ven las caras en el partido de fútbol más importante del mundo en años impares. Los ingleses, sin Roy Keane y Paul Scholes, buscan su segundo título; los alemanes el cuarto. Lothar Matthaus, capitán del Bayern, quiere ganar más que nadie: perdió su primera Copa de Europa en 1987 (ya llevaba el brazalete), en una final contra el Oporto que los alemanes ganaban a falta de un cuarto de hora. En un suspiro, en los minutos 78 y 80, Madjer y un tal Juary se llevarían la copa a Portugal.

No pinta mal la noche para Matthaus: Mario Basler marca en el minuto 6 y el Bayern está justo donde quiere. Con el capitán y cuatro más atrás (Babbel, Kuffour, Linke y Tarnat), y el doble pivote Jeremies-Effenberg, Hitzfeld cede la iniciativa al United. Pero los ingleses no están afinados de cara a puerta. En la última media hora, Ferguson mueve ficha. Saca a Teddy Sheringham y a Ole Gunnar Solskjaer, dos delanteros, dos cambios cruciales para la historia de esa noche. Ellos van a dar la vuelta al marcador, ellos van a grabar a fuego los minutos 91 y 93 en la memoria de los aficionados de ambos equipos.

La otra parte de la historia es Clive Tyldesley, uno de los locutores deportivos con más nombre en el Reino Unido. Él puso voz al partido para la cadena ITV, dejando algunos de los mejores comentarios que recuerdo…

Podéis ir directamente al minuto 89:45 de partido, momento en que el cuarto árbitro anuncia tres minutos de prolongación. Momento en que la hinchada del United ruge con un saque de banda inofensivo. Momento en que algo se pone en marcha. Beckham, Neville, corner. Los ingleses lo celebran como si fuera gol. Tyldesley, premonitorio, se pregunta: Can Manchester United score? They always score! Effenberg resopla. Schmeichel, el portero danés del United, sube a rematar el centro de Becks. Ni la huele, pero Giggs, quién sabe cómo, acaba metiendo un balón al área que Sheringham acierta a rematar. Empate a uno, 36 segundos por encima del minuto 90, qué gol más feo…

Al saque del Bayern, el Manchester responde con un robo rápido y un pelotazo arriba de Neville que recoge Solskjaer. Tapado por Kuffour, no se lo piensa dos veces y saca un centro. “O la meto a la olla, o se va a corner”, se dice. Pues eso, a la esquina. Se repite la escena: Beckham bota el corner, pero esta vez no buscará a Schmeichel porque, claro, el portero se ha quedado en su área. Y entonces, Tyldesley: Is this their moment? Beckham… into Sheringham… and Solskjaer has won it! Después, unos segundos de silencio, magnífico silencio para oír las voces de miles de ingleses, para ver la celebración de Schmeichel y la cara de los alemanes. Y luego, la frase: Manchester United have reached the Promised Land.

El resto es imaginable. Kuffour, quién lo iba a decir, llora; un metro y noventa y tres centímetros de Jancker también. Atónito, Lennart Johansson, presidente de la UEFA, ordena cambiar los adornos de las orejas de la Copa, que ya lucían los colores del Bayern. Lothar Matthaus, sustituido en el minuto 81, se muere un poco en la banda. Aguantará una temporada más en el club, con la idea de ganar, por fin, la Champions, pero el Real Madrid será demasiado rival en las semifinales del año 2000. En 2001 el Bayern sí ganará la Copa, pero Matthaus ya estará en el retiro dorado, en el Metrostars de la MLS.

El Manchester United tiene su pedazo de historia imborrable, y Tyldesley también. ¿No sería justo que mañana nos tocara a nosotros?